Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.

Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
-en mi vida-
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.

Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.

Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.

Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.

Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.

Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.

Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.

poema de ELVIRA SASTRE

margot-mace-05

Il.lustració de Margot Macé

Publicat dins de General | Deixa un comentari

Antonio Lucas


Fuera de sitio

De Los desengaños
Antonio Lucas
Premio Loewe 2013
Visor, 2014

Imagina que el tiempo sólo es lo que amas:
unas pocas palabras, unos seres exactos,
unas horas muy lisas, una playa (quizá)
donde el daño no acecha.

Imagina la vida como no lo es ahora,
no quiero decir como algo perfecto,
sino un resplandor, cierto abril de muy lejos,
un tributo al azar sin otro destino
que el confín fugitivo de un eco sin rostro.
Y después cualquier cosa.

Con qué precisión va la edad hilvanando el espino.
Y qué extraña la urgencia de ir en pie hasta la ola,
celebrar lentamente que aniquile mi huella,
mi escritura de hombre, mi certeza de surco,
ser la alta misión de lo que nunca concluye
como no cierra el mar su recado en la orilla.

Pero no es estar quieto la razón ni la meta,
sino un querer más pequeño, una conquista más clara:
ver la vida llegar de su noche a tu noche
en un cuerpo ajeno,
pronunciar su silencio,
abrazar su alambrada,
desear su vacío,
delirar sin camino, sin mapa, sin fuego,
hasta el tiempo sin tiempo
del país que no haremos.
olga diego5

Publicat dins de General | Deixa un comentari

Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre…

                                               De Elena Medel

Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.
Con un vestido blanco trazaré cada una de sus letras por las
          paredes de mi dormitorio, por el suelo del patio del
          colegio, por el pasillo de la casa más antigua. Para
          recordar mi origen cada vez que yo viva.
En todos los lugares podré besar sus mejillas limpias de
          cristal, aunque ella duerma lejos:
sus mejillas cercanas que me dolerán allá donde acaricie
          su nombre escrito.
Tantos días, tantas noches habrá de alimentarme
          amorosamente con su parábola descalza;
vendrá mi madre a arroparme, mujer de humo, con los ojos
          tiritando de suerte,
y en cada sueño mis apellidos dolerán como un cartel de
          bienvenida a un hogar diferente.
Sobre mi cabello, rubio como el de mi madre, la corona que
          me ciño como hija primogénita de Dinamarca.
Me llamaré Vacía, en honor a mis muertos; miraré cómo
          retozan de acrílico las palmas de mis manos, sangrará
          mi lengua a disposici6n de mis muertos.
Imatge

Publicat el per rachilde | Deixa un comentari


ENTONCES ME BESASTE
de Raquel Lanseros

Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente
por estirar sus márgenes y unirlos
al círculo infinito de la savia
nos buscamos a tientas los contornos
para fundir la piel deshabitada
con el rumor sagrado de la vida.

Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,
volcándome la sangre hacia el origen
y las ganas tomadas hasta el fondo.

No existe conjunción más verdadera
ni mayor claridad en la sustancia
de que estamos creados.

Esta fusión bendita hecha de entrañas,
la arteria permanente de la estirpe.

Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.
IMG_3417

Publicat dins de General | Deixa un comentari

Alacant,  4, d’abril de 2014

Bona nit, aquest és un acte organitzat per la col.lectiva l’Aparadora en homenatge a les dones que participaren en la defensa de les llibertats durant la guerra civil espanyola i posterior repressió de la dictadura.

Hem volgut aprofitar  abans de la representació de “María la Jabalina”  per presentar-vos el llibre de Llum Quiñonero Nosotras que perdimos la paz.

Llum , la majoria de les presents la coneixeu, és periodista, és aparadora, és una dona compromesa amb el seu temps i amb la recuperació de la memoria, és feminista i després d’haver escrit Nosotras que perdimos la paz és una excel.lent narradora.

Soy la voz sin sonido ni eco”. Llum agafarà quatre veus de dona: Trinidad Gallego, Concha Pérez, Rosa Cremón i Conchita Liaño i les arrossegarà cap a fora de les seues goles convertint-les en la seua pròpia veu i ho farà amb tanta força narrativa que des de les primeres pàgines les nostres quedaran emmudides. Quatre veus poderoses que conflueixen en un far: l’autora que, fent honor al seu nom, les focalitzarà en moltes direccions on la lectora no podrá, no voldrà apartar la vista fins a la darrera página si és que aquesta ha estat escrita ja.

Nosotras que perdimos la paz és un llibre hermós d’epidermis i terrible en l’interior. Un llibre de restabliment de la memoria però també un llibre costumista, document, psicològic, romàntic i fonamentalment feminista; aquest és el gènere narratiu en què es pot encabir amb lletres majúscules  i per a major prestigi del mateix. El tema de la sororitat és essencialment  tractat i vindicat , la importància de les xarxes de solidaritat  feministes: “Era lo único a que podía aspirar, a estar presa entre sus propias camaradas”. “Sus camaradas, sus amigas, el único apoyo, el único calor”. “Se sentían conectadas como si la amistad fuera más allá de los sentidos”. Un equip ensinistrat en la vida i en la mort; les comares s’ajuden a parir unes a altres, també a avortar si és necessari, sense preguntes…tots els homens han fugit o estan lluny.

La solitud, la fortalesa, la vida a la presó, les relacions filials són temes que es passegen per la narració amb soltura, així Llum ens portarà des d’aquelles situacions més íntimes o domèstiques a les més socials o polítiques sense llevar importància a unes front a les altres; a vegades fins i tot es mesclen (pensem en la imatge de Rosa Cremon parint de forma natural a l’improvisat camp de concentració dels ametllers a Alacant); no solament no els lleva importància sinó que ens mostra com la solidesa d’un estat just dependrà de l’estabilitat del seu material humà.

No estem davant d’una lectura cómoda on es jugue a la identificació amb el personatge testimoni, on es busque la commisseració; la crudesa de la realitat real, de l’experiència de la guerra, del posterior èxode i exili exterior i interior, encara pitjor, ens rescata de la mansesa.

L’amor com a mètode de resilència, la sexualitat com a experiència, l’amor lliure o un poliamor en termes contemporanis “Paquita Gil, la madre de Conchita Liaño, tenía un amante, Matías, un día llamó a su puerta una mujer, Josefina, que decía ser la esposa de Matías, con quien tenía dos hijos. Paquita dejó a Matías y las dos mujeres se convertirían en amigas inseparables, tanto que decidieron vivir juntas, cuando Conchita se trasladó a vivir a casa de su madre se encontró con que había alquilado un piso nuevo en el que convivían sus dos hermanos, Ricardo y Pedro, Josefina y los hijos de Josefina. Matías también estaba allí pero ninguna de las dos mujeres era ya su mujer”

Tampoc  és aquest un llibre exempt de lirisme amb moments en què l’autora es delita especialmente modalitzant el seu text fins a subsumir-nos en un món ideal:  la utopia, malgrat tots els moments de desempar i solitud dels personatges, des d’on surtirà la poderosa al.legoria de la dona forta (ja l’autora valenciana Maria Beneyto ens ho mostrà) que reeixirà per damunt dels nostres caps com un au fènix novella , aquesta ben bé podría ser la nonagenària àvia de Trini Gallego.

L’humor com a estrategia, un humor negre quan apareix el tema de la mort “Petra era viuda de un marido vivo, pero tan sin hombre como las demás”.

És Imatge un llibre essencial per no caure en la desmemòria acabada en A: A de guerra, de dictadura, de fam, de falta de llibertat, de terra. És una cerca de la memoria dins de la memoria i així crear un bucle o un cal.ldoscopi imponent: “Se había inventado un hombre para sobrevivir, había estado enamorada de nadie, y con su invento había pasado la vida hasata ese preciso momento” ¿Què és la vida, doncs? ¿Quina vida és la que s´havia inventat  Trini per sobreviure? En Nosotras que perdimos la paz la vida és de tot menys un somni, és una realitat tan tronadora que qui se salve…qui se salve que no es quede aqui amb nosaltres…

                            Victòria E. Cremades Gonçales, aparadora

Publicat el per rachilde | Deixa un comentari

Aya Takano


aya takano

Quan fa dues setmanes ,guiada per una intuïció que sovint m’esglaia, em vaig apropar al MUA acompanyada exclusivament per la meua càmera de fotos, cercava sorpreses en l’exposició Winter Garden… una artista per damunt de totes em seduí: AYA TAKANO… novament les filles de Serendipity juguen amb mi… seguidora de YAYOI KUSAMA i andrògina espiritual

Publicat dins de General | Deixa un comentari

Ocel


OCEL

 

Aquí les  restes d’un naufragi:

és de nit a la ciutat mullada

i amb mi l’amiga,

l’última amiga que quedava,

de les rajoles , d’entre els portals.

Mengem sal a mitges

al nostre cau preferit

i també alguna cosa rància,

ranciegen els arguments.

I ara, arriba Ocel esgrunsant els xarols,

tenia els dits de llenya i pocs diners;

a l’amiga… li agradà aviat Ocel

a mi encara tardà uns quants bars.

No coneixíem ningú:

un estel d’epidermis s’escampava

i plovia… oli, oli a rajos.

Tots tres i prou motius per fugir,

però la nit s’enganxa i ho plora tot,

l’amiga i Ocel ballen, jo des de l’andana

no sé fumar, mire, me’ls mire;

sóc soleta de barri d’estació.

L’última amiga d’ulls de xarop

es confon amb la gentada de bot en bot

i allà sobre la no arena i sí  cabdell.

 

 

Publicat dins de General | Deixa un comentari

El secret que amaguen estes cartes eròtiques


EL SECRET QUE AMAGUEN ESTES CARTES ERÒTIQUES

Comprove que les sines tenen noms:

Redlero i Kedler.

[Comence novament]

Comprove que les sines tenen noms:

Redlero l’esquerra i Kedler la dreta.

No negaré que m’he encisat,

altri desitjà la seua àvia;

sí, amb tretze anys, vergonyosa,

li vaig escriure del flaire a sabó d’Heno;

la rondalla que vessa sobre el cobertor

i la veu és com un rosari que no s’acaba

que no s’acaba,

no s’acaba.

M’agrada com et diuen:

Zadel.

No entenc les llongues batalles contra l’alcohol,

és senzill: no el suportes;

però jo el prendré per abraçar-te,

quan vens en aquestos dies que el fred s’escampa,

i comença cada dia un nou any,

plena de regals per mi perquè estic sèria.

Per l’amor!

Amor parisenc d’Stevenson

que s’anomena ell mateix

i es  fa gran a casa seua;

estima els pits

i els mugrons dels pits

que són com els ulls de Djuna

mentre llig una de les cartes;

flamegen les contalles de l’àvia

i s’inflen els rinxolets dins les bragues.

Hi ha moltes dones bones.

El panet de la meua iaia,

per no mossegar-li el pit,

menjava

amb afany durant les visites

(cada vegada més escasses).

Arribà un dia que ja mai no dormia

i així vaig quedar òrfena del meu amor.

Zadel escrivia en diaris i era feminista,

d’idees noves, a Nova York.

Sumpció pastava contes amb farina de colors

com una mestra de titelles-

“i jo que passava per allí

res per al camí

només una espardenyeta

per pegar-te a tu en l’anqueta”.

La Zadelde la memòria

és un flascó de perfums

que s’han repartit

les salamandres del temps

en forma d’escates.

Publicat dins de General | Deixa un comentari

Tu saps que jo no sóc bona


YOU KNOW THAT I’M NO GOOD  (TU SAPS QUE JO NO SÓC BONA)

Que nenhuma estrela queime o teu perfil

Que nenhum deus se lembre do teu nome

Que nem o vento passe onde tu passas.

                                                                               Sophia de Mello

 

Per  tindre un amor vagà

Set dies sense nits a terres estranyes,

Ensumavà çà i llà com un ca pobre

i ben oberts els braços a la vida.

Però arribat son tercer dia

Assumí que en aquell indret

Mancava el goig de l’ànimalitat,

I Tot s´ho engolia  la cantalada.

Lloc ben dolent per venir a vida

Sent jo una rosa i arreu petrificat

Només a qui soc vinguda voldré endur.

El dia seté algú sense mans

L’ajuda a alçar la vista

I des lluny s’escoltà esclafit de pedra.

 

 

Publicat dins de General | Deixa un comentari

UN ASSAIG SOBRE LA NIÑA DEL FARO


“Un llibre, un ocell, una illa, una cabanya, un llit menut, un teixó, un principi…” aquesta és la breu sinopsi de LA NIÑA DEL FARO. Cadascuna d’aquestes paraules representa la simbologia íntegra de la narradora, una JEANETTE WINTERSON en estat pur i despullada d’artificis narratius que va a l’essència de l’ofici d’escriure, en definitiva a l’essència de l’ofici de l’ésser artista; la mare li diu a la nostra Silver només començar la història “tú no eres como los demás niños y si no puedes sobrevivir en este mundo, será mejor que te construyas uno propio”.

UN LLIBRE: La ficció esdevé un homenatge al poder de la paraula, en aquest sentit podem diferenciar dues parts: a la primera l’afalac recau en la tradició oral, en la memòria que es transmet per generacions i a la vora de la llar i que a tantes escriptores ha nodrit “palabras, simplemente palabras, esparcidas por las olas” “en los cuentos de hadas nombrar es sinónimo de conocimiento” “Lo que se nombra existe” “cuando grite tu nombre, tú vendrás a mi” ; a la segona part que comença en NUEVO PLANETA l’homenatge canvia a la paraula impresa, als llibres, representat per la veneració que la nostra protagonista retrà a MUERTE EN VENECIA però també referències a TRISTANY I ISOLDA, DR JECKILL I MR HYDE, L’ORIGEN DE LES ESPÈCIES, la MATÈRIA DE BRFETANYA…; fins i tot Darwin i Stevenson esdevenen personatges de la trama en una sort de palimpsestos a l’estil de Borges.

UN OCELL, UN TEIXÓ: el món animal també és simbolitzat en aquest univers artístic que Winterson basteix a partir dels fòssils i la vida roca “si cavamos más hondo habrá una historia estratificada por el tiempo”; és el personatge més fosc, BABEL DARK l’encarregat de transmetre’ns tota la càrrega mística de l’univers i l’origen de la vida en les hores més baixes i més tendres de sa vida, serà allà al seu cau d’animal fossilitzat on un cavallet de mar insignificant el farà reflexionar sobre la mateixa existència de Déu i de l’univers “tenia el caballo de mar en el bolsillo. El frágil héroe del tiempo. Un viaje más por hacer”(Aprofite per citar els títols EL ÁRBOL DE LA VIDA i MELANCOLIA,  dues obres totals com també ho és LA NIÑA DEL FARO, al meu parer i… ¿per qué? Pel senzill motiu d’intentar respondre a preguntes del continent universal). Especial interés de la isotopia animal representa el gos inseparable que té unes pates més llargues que altres –la ironia és també una constant a l’obra de Winterson

UNA CABANYA: és l’univers reduït a intimitat per a dos personatges… enamorats: Silver i l’amada o Silver i Pew amb un “te quiero” així acaba el llibre ; un solipsisme per a dos , un recer, un empar, un lloc segur entre les roques on guardar la memòria primitiva “mi vida es una abertura en una cueva”; el far és propiament la cabanya, un espai fosc que emet llum; en aquest punt novament la totalitat flueix a la narració , reconeixem un univers d’assajos artístics al contingut com ja hem vist abans però també observem uns models de vida: vida de llum i foscor (el far i la ceguesa a l’interior dels amagatalls-cabanyes) i fonamentalment el deliciós inici de les vides inclinades de la mare i la mateixa Silver “meitat metall, meitat pirata” –com la majoria de les aquí presents- vides inclinades amb clara referència a la vida inclinada de Charlot a LA QUIMERA DEL ORO  (recordem l’escena de la cabanya a la vora del precipici); la mare morirà a causa de la dificultat que presenta aquest mode de  vida inclinada, pensem per un moment que en lloc de morir d’una revolada d’aire i soltar-se de la corda que la mantenia lligada per no precipitar-se al buit, imatge absolutament lírica; la mare haguera mort d’una sotragada de vehicle quan creuava un carrer agafada de la mà de sa filla i aquesta es soltara en el darrer moment per salvar sa vida… ¿de quin realisme estaríem parlant en aquest segon supòsit? Segurament del realisme brut saxó; Wintterson el converteix en DIRTYLIRIC REALISM … (espai per pensar en aquest nou terme).

UN LLIT MENUT: l’amor i en aquest sentit tornaré a remarcar la totalitat d’aquest llibre: es narrativa, es assaig però també és poesia; ara transformaré un passatge del llibre en un poema de amor…

“Hay algo de ella en el viento,

En las amapolas, en el zambullido de las gaviotas.

La encuentro cuando miro,

Aun a pesar de que jamás volveré a verla.

La encuentro en el faro y en sus largos destellos sobre el agua,

La encontré en la cueva, milagrosa, inverosímil pero allí estaba,

La curva de su figura atrapada en la roca viva.

Cuando pongo la mano en el hueco,

Es a ella a quien siento: su salobre suavidad,

Sus definidos contornos, sus curvas y sus huecos,

Su recuerdo”.

L’amor en LA NIÑA DEL FARO es la redempció i el goig de les segones, terceres i infitites oportunitats  ; l’amor és com les histories en aquesta història: totes estan començades, totes estan per acabar “porque no hay ninguna historia que comience en si misma” tota història arrenca d’una altra anterior, tot amor s’enceta d’altre anterior i es complementa –que no acaba- en un de posterior.

 

UN PRINCIPI: “Te quiero, las dos palabras más difíciles del mundo… pero ¿qué más puedo decir?” … ¿O acás aquest és el remat del llibre? No és important, Silver fa un recorregut espacial i temporal d’eixida i tornada com una ulises de la vida , ella també és la seua pròpia Penelope , teix i desteix mentre conta històries , la Sherezade de les MIL I UNA NITS, és la farera guardiana de la memòria de totes i cadascuna de les mars.

Publicat dins de General | Deixa un comentari